Hösten, och det är löven, lönnlöven mest och sen är det allt som följer och krusar sig, torra kastanjelöv som rullat ihop sig till brun oigenkännlighet. Björkarnas gulslingor och det syrliga, insjösura tidigt på morgonen, sedan en mättad doft som av lätt bränd lera, en orange ton mot vinden. Flikar av isblå himmel mellan skikt av moln, askgrå, hägergrått, duvgråblå.
Regnfågeln skriker. Det är spillkråkan som landar resolut mot furans stam och kräver sitt veto. Men idag lurades den. Inget regn, men fukten kvar i det sträva, tjocka septembergräset. Betesdjuren maler långsamt ner sly och små vildäpplen i sina magar. Jag tar bilen, gör ett par ärenden, hämtar hem en del av en konstutställning.
Stadsparkerna ligger ensligare nu, ingen breder ut filtar, ingen lägger sig direkt på gräset nu, kanske om en vecka eller två, kanske inte alls. Sjöarna mellan staden ligger öppna som olästa blad, lätt krusade av ovisshet. Kyrkornas skepp andas tungt med sina vitkalkade buksidor. Allt är en ovisshet. Allt är tungt och samtidigt helt viktlöst.
Jag kör hemåt igen och tänker på dikten, tänker på dikten och hösten och hur höst och dikt väver ihop historien till ett slags glöd och ett slags död.
Allt är i ett och ingenting förlorar eller vinner i kraft, beroende på hur man ser det. Två alpkor gnider mularna mot varandras skinn, jag ser dem i en hastighet av 65 kilometer i timmen, ser hur de mår väl i detta ömsesidiga gnidande. Sen är landskapsbilden en annan och på nästa fält är det andra sorters kor, tunga, klumpiga, framavlade till att bära alltför mycket vikt.
Sedan är det skogen. Skogen och en grönsvärta. Svartgråblå rökighet i molnen ovanför. Eller det som lagt sig emellan. Kanske är det sten bara. Det går i närmare åttio nu. Och dikten slår in i plåten, slår in i bilens nummerskylt och byter plats på siffrorna, bryter in i instrumentpanelen och rör sig in över temperaturmätaren. Det är höstens dikt eller diktens höst och den tar över, blir ett vridmoment och en manöver, bestämmer att jag stannar nästan nu, bestämmer att jag skriver ner. Skriv. Tag och skriv bara.
Efter nerkrafsandet av orden på ett gammalt kvitto. Femtio kilometer i timmen-dikten. Kanske bara trettio. Långsamhetens farlighet. Men det går fort över. Och sen är det bara en sak kvar: Gunnar Ekelöf:
ABSENTIA ANIMI
Om hösten
Om hösten när man tar avsked
Om hösten när alla grindar står öppna
mot meningslösa hagar
där overkliga svampar ruttnar
och vattenfyllda hjulspår är på väg
till intet, och en snigel är på väg
en trasig fjäril är på väg
till intet, som är en avblommad ros
den minsta och fulaste. Och harkrankarna, de
dumma djävlarna
skörbenta, rusiga i lampans sken om kvällen
och lampan själv som susar tynande
om ljusets intiga hav, tankens polarhav
i långa böljor
tyst frasande skum
av serier dividerade med serier
ur intet genom intet till intet
sats motsats slutsats abrasax abraxas Sats
(som ljudet av en symaskin)
Och spindlarna spinner i tysta natten sitt nät
och syrsorna filar
Meningslöst.
Overkligt. Meningslöst.
Om hösten
Det prasslar i min dikt
Ord gör sin tjänst och ligger där
Damm faller över dem, damm eller dagg
tills vinden virvlar upp och lägger ner (dem)
(och) annorstädes
den som partout skall söka alltings mening har
för längesedan insett
att meningen med prasslandet är prasslandet
som i sig själv är någonting helt annat än
våta gummistövlar genom löv
tankspridda fotsteg genom parkens matta
av löv, kärvänligt klistrande
vid våta gummistövlar, tankspridda steg
Du irrar dig, förirrar dig
Ha inte så bråttom
Dröj ett tag
Vänta
Om hösten när
Om hösten när alla grindar
då händer det att i den sista sneda strålen
efter ett dagsregn
med långa pauser tvekande
som ertappad
en överbliven koltrast sjunger i en trädtopp
för ingenting, för strupens skull. Du ser
hans trädtopp stå mot himlens bleka fond
invid ett ensamt moln. Och molnet simmar
som andra moln men också liksom överblivet, hors saison
och till sitt väsen längesedan annorstädes
och i sig självt (som sången) redan någonting
annat än
Evig ro
Meningslöst. Overkligt.
Meninglöst. Jag
sjunger sitter här
om himlen om ett moln
Jag önskar mig ingenting mer
Jag önskar mig långt långt bort
Jag är långt bort (bland kvällens ekon)
Jag är här
Sats motsats abrasax
Du också jag
O långt långt bort
där simmar i ljusa himlen
över en trädtopp ett moln
i lycklig omedvetenhet!
O djupt ner i mig
där speglas från svarta pärlögats yta
i lycklig halvmedvetenhet
en bild av ett moln!
Det är inte detta som är
Det är någonting annat
Det finns i detta som är
men är inte detta som är
Det är någonting annat
O långt långt bort
i det som är bortom
finns någonting nära!
O djupt nere i mig
i det som är nära
finns någonting bortom
någonting bortomnära
i det som är hitomfjärran
någonting varken eller
i det som är antingen eller:
varken moln eller bild
varken bild eller bild
varken moln eller moln
varken varken eller eller
men någonting annat!
Det enda som finns
är någonting annat!
Det enda som finns
i detta som finns
är någonting annat!
Det enda som finns
i detta som finns
är det som i detta
är någonting annat!
(O själens vaggsång
sången om någonting annat!)
O
non sens
non sentiens non
dissentiens
indesinenter
terque quaterque
pluries
vox
vel abracadabra
Abraxas abrasax
Sats motsats slutsats som bliver sats igen
Meninglöst
Overkligt. Meninglöst.
Och spindlarna spinner i tysta natten sitt nät
Och syrsorna filar
Om hösten